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Commento Dal mio ultimo appuntamento con un uomo è passato talmente tanto tempo che se provo a rievocarne il ricordo vedo tutto in bianco e nero. Era uno scrittore, e già questo la dice lunga sul livello di sanità mentale del soggetto. Blaterava di una piattaforma su cui pubblicava racconti, un forum che si chiamava tipo Primo Capitolo, o Secondo Paragrafo, non mi ricordo. Quando ha tirato fuori la storia della partecipazione alle Olimpiadi non ce l’ho fatta più. Io invece sono la protagonista di un racconto chick lit, gli ho urlato. E sono scappata a gambe levate senza nemmeno
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“Maledetta, maledetta, maledetta…” Sento lo stomaco contorcersi per la rabbia che sto provando in questo momento. Fortunatamente in bagno sono sola, quindi posso lasciarmi andare a questi piccoli momenti di isterismo. Ho diciassette anni di carriera come manager aziendale, certo il mio fisico non è più quello di una giovinetta, fresca fresca di università, ma il mio lavoro lo so fare, e direi anche bene, modestamente. Non riesco a sopportare l’idea di dover rincominciare tutto da capo e per lo più, di mettermi in gara contro quella sciacquetta slavata, che come arma usa il suo corpo.
